Jude (Masculino)

Jude se despertó sobresaltado otra vez por el mismo sueño; siempre la misma chica que le pintaba mientras fumaba en el balcón, cada vez en una habitación distinta, en una ciudad distinta. Sucedía mientras todos los aviones de papel que lanzaba al agua se convertían en barcos, en botellas, o en gaviotas.

Se colocó su bufanda de cuadros y comprobó que todo estaba en orden; a su espalda relucían doce mapas distintos; un destino para cada mes del año.

Jude no sabia pintar; al menos plasmar aquello que pensaba, que le susurraba y a veces le mataba sin previo aviso. Bebía ginebra sola o con tónica; para aprender a saborear la amargura.

Jude amaba la lluvia, pero odiaba las semanas y los meses, aunque últimamente también odiaba los años, los minutos y las miradas antiguas.

Jude se sentía vacío; entre perdido y demasiado encontrado. Odiaba las corbatas y los maletines, aunque le gustaban los bastones y los sombreros elegantes. Pasear y batir a colosos gigantes a base de cervezas y ron solo le traía resaca, nostalgia, conciencia y arrepentimiento.

Pero soñaba con viajar para olvidar aquello que no sabía encontrar, o para encontrar aquello que no lograba recordar. Resultaba que su ciudad no tenía bailes, y el sol no sabía dar calor; la pintora de cuadros, en cambio, guardaba el calor en sus manos, tenía los ojos verdes, la respiración acelerada, los latidos pacientes, la piel morena y el alma turbada.

Jude tenía una flor de cartón guardada en la parte de arriba de su armario. Soñaba con dejar de regarla y poder entregarla. Que lloviera, aunque en vez de agua cayera una estrella, para poder saltarla, acariciarla; para que el mundo reconociera que a los sueños hay que tenerlos muy en cuenta.

El balcón de Jude era negro y daba a un mar azul, a veces verde. Pasaban barcos e historias; pensamientos e ideas.

Pero un día de lluvia, cuando Jude decida, el mundo bailará a su compás y todos con él. Tenderá la mano, logrará respirar, mirarla a los ojos, y demoler las aceras grises.

RODRIGO.