18.23

A las 18.23 un muchacho escuchaba “al vent” por primera vez en su vida y una duda le sacudía con fuerza la cabeza una y otra vez: ¿Que cojones voy a hacer?.
En un lugar mas allá de lo conocido, la Realidad llevaba una capucha negra y asesinaba a todo aquel que no estaba dispuesto a seguirla sumisa hacía los mares de la monotonía. Y una pregunta la asaltaba continuamente: ¿ Por que cojones me toca a mi acabar con los sueños y las aspiraciones de las personas?.

Al mismo tiempo, pero a una hora que no sabré aprenderme, en el norte del asteroide b-612, un principito lloraba desconsolado porque su rosa se había marchitado y él había contemplado horrorizado la caída de su último pétalo. Una sensación amarga le bajaba por la garganta: ¿ Por que cojones perdemos las cosas que más nos importan?, ¿A donde cojones van?.
Eran las 18.23 en el reloj de aquel señor que había estado enamorado 20 años de la misma mujer. Aquel señor que había regalado veinte rosas rojas, una por cada cumpleaños desde que se había enamorado de ella. Y como recompensa solo había recibido veinte silencios como balas, con sus respectivos hundimientos que duraban aproximadamente 363 días. ¿ Por que cojones no sé olvidarla? Se preguntaba una y otra vez.

En una parte del mundo un niño corría detrás de una cometa sonriendo, cantando y agitando los brazos. Mil kilómetros al sur otro niño corría por otro motivo que prefiero no nombrar. Eran las 18.23 y la vida de uno de esos dos niños iba a cambiar drástica e irremediablemente para siempre.

Se encendían luces y se apagaban corazones. Se daban besos, tortazos, caídas, triunfos, fracasos, nacimientos, miradas, pactos, escritores, Alfonsos, admiradoras, aplausos, ataques de tos, suspiros. Se lloraba y nacía poesía.

Eran las 18.23... ¿Y tu?, ¿Que cojones estabas haciendo?

Rodrigo.